"Cómo hacer un poema
dadaísta", por Tristan Tzara
"Agua salvaje" de Tristan Tzara
lunes, 16 de abril de 2018
jueves, 5 de abril de 2018
CARMEN, de Georges Bizet
Carmen es una ópera francesa
compuesta por Georges Bizet y cuyo libreto está basado en la novela Carmen
de Prosper Mérimée, publicada en 1845
La ópera se estrenó en la Opéra-Comique de París
el 3 de marzo de 1875, pero resultó ser un fracaso y a punto estuvo de ser
retirada e incluso el teatro regalaba entradas para incrementar la audiencia.
Sin embargo, en octubre de 1875 se representó en Viena, con notable éxito de
público y crítica, aunque Bizet ya había fallecido de un ataque al corazón, a
los 36 años de edad, el 3 de junio de 1875. Lamentablemente jamás pudo imaginar
que su obra acabaría convirtiéndose en la ópera más popular de todos los
tiempos.
El argumento de Carmen se centra
en la historia (ambientada en Sevilla, en torno a1820) de la protagonista a la
que debe su título, una atractiva gitana sevillana deseada por todos y que
libremente elige enamorarse del cabo don José, quien abandonando a su novia
acaba correspondiéndola. Esta relación será la causa de que el cabo se amotine
contra su superior y se convierta en desertor para unirse a un grupo de
contrabandistas. Pero finalmente, cuando Carmen decide abandonar a don José
porque se enamora del torero Escamillo, él no puede soportarlo y llevado por
los celos acaba matándola.
http://www.rtve.es/alacarta/showEmbeddedCode.shtml?contentID=3032978&urlLocation=http://www.rtve.es/alacarta/videos/this-is-opera/this-is-opera-carmen/3032978/
lunes, 12 de marzo de 2018
LA HISTORIA DEL RELATO DE FRANKENSTEIN
escritor e xornalista
Frankenstein de Mary Shelley
Enlace al texto
Hace algunos años visité a mi amigo Gerry, un inglés que vivía cerca de Ginebra con su mujer Leslie, su hija Ella y su perro Bahati. Les expliqué que allí, en las proximidades del lago, había nacido el monstruo de Frankenstein. No lo sabían. Cerca, en la Villa Diodati, Lord Byron y sus amigos se habían pasado una velada contándose historias de terror durante una noche de tormenta de 1816. Entre los invitados estaban el gran poeta Percy Shelley y su mujer de dieciocho años, Mary. El doctor Polidori contó una historia de vampiros, y Mary inventó allí mismo la historia de Frankenstein, el trágico científico que crea un monstruo por medio de la electricidad. De su publicación se cumplen hoy justamente doscientos años. Yo estaba allí porque era el cumpleaños de Gerry, y Leslie había alquilado una casa en los Alpes para invitarnos a un grupo de amigos suyos a pasar unos días. Era un lugar extraordinario, un balcón que se asomaba a un valle de glaciares humeantes de condensación. Como en una novela de Agatha Christie, fuimos llegando uno tras otro desde distintos rincones del mundo. Por la noche encendimos un fuego y esperamos charlando la llegada de la tormenta de nieve que se anunciaba. Bahati, el perro que Leslie se había traído de África, hacía honor a su nombre dormitando a mis pies -en swahili, bahati es «feliz, afortunado»-. Entonces, Gerry me pidió que volviese a contar la historia de la velada en casa de Byron. La volví a contar. Alguien dijo que solo conocía Frankenstein en película. Así que narré la historia tal y como viene en la novela. En el arranque de la historia, que comienza en el Ártico, la nieve empezó a golpear suavemente los cristales, como con curiosidad. Detallé los experimentos con cadáveres del joven Dr. Frankenstein en la universidad, la tormenta eléctrica que da vida al monstruo. Me detuve especialmente en el pasaje que a mí más me gusta, que es cuando Víctor Frankenstein se encuentra con su criatura en el Mer de Glace, el mar de Hielo de Chamonix. Allí el monstruo se queja a su creador de su soledad, y lo hace en ese inmenso campo de hielo que es, en sí mismo, una metáfora de la fría desesperación. Es uno de los grandes momentos de la literatura universal: el careo entre el científico y su robot, entre el dios y su criatura, cuando pregunta al otro «¿Para qué me creaste?» «El Mar de Hielo está aquí cerca», dijo Gerry. «Había pensado que fuésemos mañana. Pero con esta tormenta...».
Como había dicho que aquella noche de 1816 también se contó la historia de un vampiro, Nicolas, que acababa de leer la novela de Stoker, se puso a explicar el argumento de Drácula. Y así, sin pretenderlo, acabamos reproduciendo aquella velada lejana. Fuera nevaba ya con fuerza, y cuando se apagó el fuego nos fuimos a dormir. Nevó toda la noche con indiferencia. Me dormí y soñé. Al día siguiente, la tormenta había cesado y todo estaba cubierto de blanco. Era como si, de repente, el paisaje se hubiese vuelto abstracto. Afortunadamente, las máquinas quitanieves ya habían despejado los caminos principales. Nos pusimos en Chamonix en un par de horas. Allí dejamos los coches e iniciamos la subida hacia el glaciar. Como al Dr. Frankenstein, aquel lugar me pareció «sublime y majestuoso, terrible y desolado». Era como la primera mañana del mundo. Respiré hondo y la bocanada de vapor me heló la cara. Bahati, que venía haciendo círculos a nuestro alrededor, de repente se quedó quieto, mirando fijamente en lontananza, con ojos de cazador. Gerry alzó el brazo y señaló algo a lo lejos, al inmenso mar de hielo que se abría ante nosotros: «Allí -dijo- parece que hay alguien».
Enlace al texto
MAR DE HIELO
Hace algunos años visité a mi amigo Gerry, un inglés que vivía cerca de Ginebra con su mujer Leslie, su hija Ella y su perro Bahati. Les expliqué que allí, en las proximidades del lago, había nacido el monstruo de Frankenstein. No lo sabían. Cerca, en la Villa Diodati, Lord Byron y sus amigos se habían pasado una velada contándose historias de terror durante una noche de tormenta de 1816. Entre los invitados estaban el gran poeta Percy Shelley y su mujer de dieciocho años, Mary. El doctor Polidori contó una historia de vampiros, y Mary inventó allí mismo la historia de Frankenstein, el trágico científico que crea un monstruo por medio de la electricidad. De su publicación se cumplen hoy justamente doscientos años. Yo estaba allí porque era el cumpleaños de Gerry, y Leslie había alquilado una casa en los Alpes para invitarnos a un grupo de amigos suyos a pasar unos días. Era un lugar extraordinario, un balcón que se asomaba a un valle de glaciares humeantes de condensación. Como en una novela de Agatha Christie, fuimos llegando uno tras otro desde distintos rincones del mundo. Por la noche encendimos un fuego y esperamos charlando la llegada de la tormenta de nieve que se anunciaba. Bahati, el perro que Leslie se había traído de África, hacía honor a su nombre dormitando a mis pies -en swahili, bahati es «feliz, afortunado»-. Entonces, Gerry me pidió que volviese a contar la historia de la velada en casa de Byron. La volví a contar. Alguien dijo que solo conocía Frankenstein en película. Así que narré la historia tal y como viene en la novela. En el arranque de la historia, que comienza en el Ártico, la nieve empezó a golpear suavemente los cristales, como con curiosidad. Detallé los experimentos con cadáveres del joven Dr. Frankenstein en la universidad, la tormenta eléctrica que da vida al monstruo. Me detuve especialmente en el pasaje que a mí más me gusta, que es cuando Víctor Frankenstein se encuentra con su criatura en el Mer de Glace, el mar de Hielo de Chamonix. Allí el monstruo se queja a su creador de su soledad, y lo hace en ese inmenso campo de hielo que es, en sí mismo, una metáfora de la fría desesperación. Es uno de los grandes momentos de la literatura universal: el careo entre el científico y su robot, entre el dios y su criatura, cuando pregunta al otro «¿Para qué me creaste?» «El Mar de Hielo está aquí cerca», dijo Gerry. «Había pensado que fuésemos mañana. Pero con esta tormenta...».
Como había dicho que aquella noche de 1816 también se contó la historia de un vampiro, Nicolas, que acababa de leer la novela de Stoker, se puso a explicar el argumento de Drácula. Y así, sin pretenderlo, acabamos reproduciendo aquella velada lejana. Fuera nevaba ya con fuerza, y cuando se apagó el fuego nos fuimos a dormir. Nevó toda la noche con indiferencia. Me dormí y soñé. Al día siguiente, la tormenta había cesado y todo estaba cubierto de blanco. Era como si, de repente, el paisaje se hubiese vuelto abstracto. Afortunadamente, las máquinas quitanieves ya habían despejado los caminos principales. Nos pusimos en Chamonix en un par de horas. Allí dejamos los coches e iniciamos la subida hacia el glaciar. Como al Dr. Frankenstein, aquel lugar me pareció «sublime y majestuoso, terrible y desolado». Era como la primera mañana del mundo. Respiré hondo y la bocanada de vapor me heló la cara. Bahati, que venía haciendo círculos a nuestro alrededor, de repente se quedó quieto, mirando fijamente en lontananza, con ojos de cazador. Gerry alzó el brazo y señaló algo a lo lejos, al inmenso mar de hielo que se abría ante nosotros: «Allí -dijo- parece que hay alguien».
miércoles, 24 de enero de 2018
METALITERATURA DE LA MANO DE JAVIER MARÍAS
Pero también se adentra en el terreno de la literatura reflexionando a través del propio discurso narrativo sobre uno de los elementos de la narración, en este caso el narrador omnisciente:
fragmentos descriptivos extraídos de LA VERDAD SOBRE EL CASO SAVOLTA,
A veces en los exámenes de acceso a la universidad se pide la redacción de breves textos descriptivos.
He aquí algunos fragmentos extraídos de La verdad sobre el caso Savolta que se pueden tomar como referencia para abordar descripciones de diversa naturaleza:
He aquí algunos fragmentos extraídos de La verdad sobre el caso Savolta que se pueden tomar como referencia para abordar descripciones de diversa naturaleza:
lunes, 23 de octubre de 2017
RUBÉN DARÍO
Como sabéis, podéis leer voluntariamente para subir nota, una selección de cuentos y poemas de Rubén Darío. Aquí os queda el enlace correspondiente:
ANTOLOGÍA DE CUENTOS Y POEMAS DE RUBÉN DARÍO
Pero si además, también con afán de subir nota, a alguien le apetece hacer una breve exposición en clase de alguno de los cuentos, por ejemplo "El rey burgués" o "El pájaro azul", encontrará ayuda muy interesante en los siguientes documentos:
"El pájaro azul"
sobre "El pájaro azul"
sobre "El rey burgués"
ANTOLOGÍA DE CUENTOS Y POEMAS DE RUBÉN DARÍO
Pero si además, también con afán de subir nota, a alguien le apetece hacer una breve exposición en clase de alguno de los cuentos, por ejemplo "El rey burgués" o "El pájaro azul", encontrará ayuda muy interesante en los siguientes documentos:
"El pájaro azul"
sobre "El pájaro azul"
sobre "El rey burgués"
"Los conjurados" de J.L. Borges
Por suxerencia da profe de galego, Tareixa Escariz, imos reflexionar sobre a nosa actualidde a través dos versos que Borges publicou no 1985.
“Los conjurados”
En el centro de Europa están conspirando.
El hecho data de 1291 (1).
Se trata de hombres de diversas estirpes, que profesan
diversas religiones y que hablan en diversos idiomas.
Han tomado la extraña resolución de ser razonables.
Han resuelto olvidar sus diferencias y acentuar sus afinidades
Fueron soldados de la Confederación y después mercenarios,
porque eran pobres y tenían el hábito de la guerra
y no ignoraban que todas las empresas
del hombre son igualmente vanas.
Fueron Winkelried (2), que se clava en el pecho las
lanzas enemigas para que sus camaradas avancen.
Son un cirujano, un pastor o un procurador, pero
también son Paracelso (3) y Amiel (4) y Jung (5) y Paul Klee (6).
En el centro de Europa, en las tierras altas de Europa,
crece una torre de razón y de firme fe.
Los cantones ahora son veintidós. El de Ginebra,
el último, es una de mis patrias.
Mañana serán todo el planeta.
Acaso lo que digo no es verdadero, ojalá sea profético.
El hecho data de 1291 (1).
Se trata de hombres de diversas estirpes, que profesan
diversas religiones y que hablan en diversos idiomas.
Han tomado la extraña resolución de ser razonables.
Han resuelto olvidar sus diferencias y acentuar sus afinidades
Fueron soldados de la Confederación y después mercenarios,
porque eran pobres y tenían el hábito de la guerra
y no ignoraban que todas las empresas
del hombre son igualmente vanas.
Fueron Winkelried (2), que se clava en el pecho las
lanzas enemigas para que sus camaradas avancen.
Son un cirujano, un pastor o un procurador, pero
también son Paracelso (3) y Amiel (4) y Jung (5) y Paul Klee (6).
En el centro de Europa, en las tierras altas de Europa,
crece una torre de razón y de firme fe.
Los cantones ahora son veintidós. El de Ginebra,
el último, es una de mis patrias.
Mañana serán todo el planeta.
Acaso lo que digo no es verdadero, ojalá sea profético.
Jorge Luis Borges
Jorge Francisco Isidoro Luis
Borges nació en Buenos Aires, en 1899. Está considerado como uno de los grandes
poetas, narradores y prosistas de la
Literatura e influyó en algunos e importantes escritores y filósofos.
Este poema cierra el libro homónimo,
Los Conjurados, publicado en 1985 (justo un año antes de su muerte en
Ginebra, el 14 de junio de 1986.)
El poeta en sus versos aboga
por recuperar la fraternidad del género humano, más allá de sus diferencias por
más que a priori parezcan irreconciliables.
En realidad, estos versos están dedicados a Suiza y con ellos se evoca el
pretendido espíritu neutral y conciliador de la Confederación Helvética.
(1) El núcleo
de la Antigua Confederación Suiza fue una alianza entre las comunidades de los
valles de los Alpes centrales para facilitar la realización de intereses
comunes, como el comercio libre, y para asegurar la paz entre rutas comerciales
importantes a través de las montañas. La Carta Federal de 1291, firmada por las
comunidades rurales de Uri, Schwyz y Unterwalden, se considera tradicionalmente
el documento fundador de la Confederación
(2) Según la leyenda, Arnold von Winkelried fue un bravo soldado
confederado que participó en la batalla de Sempach (1386), que enfrentó a los
ejércitos de la Antigua Confederación Suiza y a las tropas habsbúrguicas del
Duque Leopoldo III de Austria.
Se dice que
los suizos eran incapaces de romper la línea de lanzas de la infantería de los
Habsburgo. Winkelried, siempre según la leyenda, gritó entonces: “Abriré una
brecha en la línea; proteged, queridos compatriotas y confederados, a mi mujer
y mis hijos”; acto seguido arrojó su cuerpo contra las picas y,
doblándolas con su peso, abrió un paso que los confederados utilizaron para
lanzar su ataque.
Los suizos
ganarían la batalla.
(3) Paracelso
o Teofrasto Paracelso (1493–1541) fue un alquimista, médico y astrólogo suizo.
Fue conocido porque se creía que había logrado la transmutación del plomo en oro
mediante procedimientos alquímicos y por haberle dado al cinc su nombre,
llamándolo zincum. El nombre Paracelso (Paracelsus, en
latín), que escogió para sí mismo y por el que es generalmente conocido,
significa «igual o semejante a Celso», un médico romano del siglo I.
(4) Henri-Frédéric Amiel (1821- 1881)
fue un filósofo, moralista y escritor suizo, autor de un célebre Diario
íntimo, obra de diecisiete
mil páginas distribuidas en doce volúmenes. Ejerció mucha influencia sobre
otros autores que cultivaron el género como León Tolstoy.
(5) Carl
Gustav Jung (1875–1961) fue un médico psiquiatra, psicólogo y ensayista suizo,
figura clave en la etapa inicial del psicoanálisis, vinculado a Sigmund Freud,
de quien fuera colaborador en sus comienzos.
(6) Paul
Klee (1879-1940) fue un pintor alemán nacido en Suiza, cuyo estilo
varía entre el surrealismo, el expresionismo y la abstracción.
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